viernes, 24 de febrero de 2012

Textos poéticos y poemas de Rocío Santillana


Famélica - relato -

De un portazo
cierro mi casa
salgo disparada
un condón entre mis dientes
mordientes.
voy rasgando el plástico
escupiendo los trocitos
como pulgarcito por la acera
por la carretera
por las once cuadras
que me separan de tu esqueleto con pellejo
tu cuerpo guapo
de gato flaco.
voy enterrando las plataformas de mis botas tornasoladas
trituro
un cigarro
ahogado a medio aspirar
pateo una lata
que vomita espuma de su alma de metal.


voy a buscarte
preso y enclaustrado
a liberarte de tu penal
voy para allá
me aviento, te lo advierto
y te quiero despierto cuando llegue
y dispuesto
a las seis de la tarde, las tres de la mañana, a las cero, las veinticuatro
las cuatrocientas.
voy a botar a un contenedor
tu maldito reloj
quiero entero
mi orgasmo múltiple y salvaje
que va a durar todos los siglos
desde ya en adelante
amén
quién
dijo diez horas
para dormir
ocho para trabajar por una ramita de perejil
si voy a morir
me quiero extinguir
sudando, lamiendo, besando, follando, clitoriando
a cien no
a mil
contigo, mejor.
dos cuadras para tu casa
jadeo
no porque vaya corriendo
es que chorreo ya de pensar
lo que va a pasar.
(Fragmento)  

"El erotismo es una de las bases
del conocimiento de uno/a mismo/a,
tan indispensable como la poesía."
Anais Nin
9.

¿Me lo imagino
o el humo que enmudece tus labios se cuela desde el otro lado de la cerradura?
Atravesándome
11

ésta será la única vez en que compartamos mesa
así que voy a ondular un mantel bajo tus erres
para que enrosques la servilleta de tu lengua
en el bucle de mi o.


2
en tu boca sumerjo
una perla rodeada de peces
que burbujean mi acuario

muerden mi anzuelo
beben el almíbar
de mi otra lengua

bancos de atunes, delfines y tiburones
existen
para complacerme


Rubén y Yusa

cerezas las cuentas de tu pulso que desprenden,
como si desnudaras mi pecho, hojas de papel
ropa invisible que teñimos de azul.

en una esquina de 21 y F
nuestras bocas se muerden, se vuelven aceitunas
y un polizón enhebra con un pelo de elefante la distancia hasta la costa
de una ciudad sin mar.
la habana no es un buen lugar para esconderse.



Rocío Santillana: Nacida en Lima, ha residido la mitad de su vida en Madrid. Guionista & feminista. Mi otra lengua es su primer cuaderno de poemas y cuentos.


Su carta de presentación:

Reinventándome

Algún día me detendré donde el aire de una playa sea la ropa que me abrigue, camino de mi "habitación propia". Mientras tanto, me adueño de tantos cuartos como invado. Madrid es la llave. Lima la ventana con luz. Santo Domingo es la bañera sin agua y llena de burbujas. México el chile por morder y La Habana es la escalera de caracol. Hasta entonces, me deambulo, rodeo atajos y extraño afectos cruzados. Mientras tanto, me zambullo en aguas de la diosa Erocéntrica, grabo cortometrajes, escribo series de televisión y concibo mi primera novela. Apostada en la puerta, mi maleta conoce desde siempre el próximo destino. Ella me avisará cuando sea el momento de abrir la despensa y volverme Pan de Azúcar.

Para seguir leyéndola: inconsecuencias

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